这里的风走不进来。
晚饭摆在正厅。一张很长的桌子，头顶上有巨大的奢华的水晶吊灯。很长，长到她坐在这一头，看不清那一头的菜是什么。
人很少。
只有她和他。
菜很多。碗是白的，方的，四边留一样的距离。汤端上来，汤面上撇得干干净净，一根油花都没有。
她想起中午在温家吃的最后那顿饭。
她的手在桌子底下攥紧了。
“妈她……”她开口。
话说到一半，她看见他抬起眼。
他的眼睛很静，落在她脸上，一秒。
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